Vera tiene veinticinco años y un problema: su hermano Unai se va tres meses a Noruega por trabajo y necesita alguien que ocupe su habitación y pague la mitad del alquiler. Vera odia vivir sola. Odia el silencio. Odia las noches en las que el piso cruje y ella no puede dormir.
Álex tiene veintiséis años, una guitarra, un trabajo en un almacén de Sestao y una madre que murió hace dos años cantando a las cuatro de la mañana en la cocina de un piso de Bermeo. No habla de ello. No habla mucho de nada.
Unai los presenta y se va. Vera habla sin parar. Álex contesta con monosílabos. Ella deja la luz del pasillo encendida. Él toca todas las noches la misma canción a través de la pared. Y entre post-its en la nevera, bolos en bares de Bilbao, paseos por el Guggenheim y noches de vermú en la plaza Nueva, lo que empieza como convivencia se convierte en algo que ninguno de los dos sabe cómo llamar.
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pesosReseña
“Excelente”
Lo empecé sin saber qué esperar y terminó metiéndose poco a poco. Tiene una forma de contar que se siente cercana, como si lo que pasa fuera más interno que externo.
Mientras avanzas, ese ruido va creciendo, sutil pero constante, como algo que no se puede apagar. Al final, algo se queda ahí.
